Однажды... этот день длился всю жизнь... Он давал вспомнить и воспроизвести то, что уже было прожито... За этой гранью стояла Тишина... Она давала видеть Безмолвие... Во всем этом звучала истинная жизнь Слова... Это мысль. Она воспроизводила многое, ушедшее из этой жизни... И сколько надо было сделать, чтобы дойти до начала нового "Вдоха", до начала нового "Выдоха"... Все открывалось... Это настраивало на полную жизнь... Это был краткий почерк, где звучала многозначная скорость развития, опережающая Время своим "дыханием"...