.
.
Для фармеров и прочих атакеров:

8 и 9! Вас это особенно касается. Ну и остальные уровни опционально.
Посмотрите на соотношение награбленного мной и изъятого у меня. Отсюда понятно, что поживиться тут практически нечем. Все и постоянно идет в дело. Не трать время и как шел мимо - иди мимо. Попытки прощупать меня расцениваю как прессинг или проявление глупости. То и другое презираемо и наказуемо.

Желаешь пообщаться - пиши.
С умным побеседую с удовольствием.
Дурака пошлю прямо, четко и по адресу. То есть каждому - свое и все довольны.

Не коси на рандом. Девиз как бы намекает, что делать при попадании меня в область выбора кнопок. См. абзац выше.

Будешь прессовать, имей в виду: я не понтовый, но наглый и справедливый. Не злопамятный, но злой и память у меня хорошая. Буду искать способы тебе подгадить. ;о)
Оно нам с тобой надо?


Теперь для подфармленных мной:

Если я зашел к тебе в гости, это либо месть, либо фарм.
Если из тебя вывалилось более 600 монет - ты почти гарантированно в списке.
Если из тебя продолжает вываливаться не меньше, то не зайду я - зайдет другой. Не пыхти и башляй.
Если вываливается меньше, а я все хожу и хожу, значит щупаю.
Если щупаю долго и тебе это неприятно - напиши, перестану.
Если ты умен изначально или поумнел от моих посещений, уважуха тебе и мир/дружба/балалайка. См. чуть выше.
Остальным млекопитающим - в очередь. Без обид и соплей.

P.S.: Заказывать меня смысла нет. Умных не прессую, ну разве по запарке или из мести. Если ты разумное создание, а не банальное млекопитающее, то пиши, перетрем напряги, есть такая вероятность. Откупаться не буду, лавэ всерьез не потеряю (учусь быстро, зевки будут реже и реже). Огорчаться тоже не стану (читай - мне это глубоко безразлично). Мнение и эмоции homo vulgaris ровно так же побоку. Nomen est omen, ну ты понимаешь. Нет? Тем более...
И да, если тебя этот абзац раздражает, то посмотри в зеркало и готовься, не спи... а лучше спи!
Я скоро приду.
;о)

sapienti - sat:

Тимур Шаов.

Коррида в Барселоне.

На корриде в воскресенье
Три испанских мужика
Всё гоняли по арене
Здоровенного быка.

Пикадор, бандерильеро,
Ну, и главный — матадор —
Зарабатывали евро,
Исполняли приговор.

Бык сопел, роняя пену,
Подбираясь к палачу,
Думал: «Щас его поддену
И маненько потопчу.

Я его достану точно,
Хоть он вертится, как вошь.
Мужичонка худосочный —
Ведь соплёй перешибёшь!»

Матадор — пацан ершистый,
Заводной такой синьор.
Дед, наверно, был франкистом.
Этот в деда — живодёр.

Бык бодал забор арены,
Бык за лошадью скакал,
Упирался рогом в стену —
Неприятностей искал.

Он ведь жил, ярма не зная,
Жизнью гордой и простой.
Да, свобода развращает...
Бык решил, что он крутой.

Ну стань в сторонке, не скандаля,
Как щенок, поджавши хвост, —
Ну тебя б забраковали
И отправили б в колхоз.

Нет же, бык, башка дурная,
Лез упорно на рожон:
«Забодаю, забодаю!»
Так и помер, как пижон.

Застывала кровь, алея
На упрямой на губе.
Борода Хемингуэя
Померещилась в толпе.

Солнце медленно садилось
Над собором вдалеке.
И торсида расходилась,
Забывая о быке.

Лишь турист — браток из Пскова,
Видно, мастер мокрых дел —
Вдруг промолвил: «Жизнь сурова...
Не быкуй — и будешь цел!»
...